Les Déliquescences

Prefacio de Las flores del mal

2010-07-08T11:51:00.000-07:00

Como decía Darío en sus Prosas profanas: "Detesto la vida y el tiempo en que me tocó nacer".

¡Pero, ay, pobres de nosotros! Nada más mórbido para el poeta que esta comarca. En esta casa, al pálpito de la lectura, se enciende la pupila de la rata vulnerada. Y en otra recámara, yacen otros, en el sueño de Endimión, hipócritas lectores que desprecian el lenguaje -¡tu nombre es legión!-, y nutren de torpores la medianía de su espíritu. Luego, en los confines del granero, los escritores, como cerdos retozantes en su abyección, sólo gozan en el cálido baño de sus abortos. Es este nuestro hogar.

He conocido, por mucho tiempo ya, el solapado hedor neovictoriano de este terruño. Cuando regalé, con candor adolescente, una edición de Las flores del mal a aquel querido amigo del pasado y querido enemigo del presente no habría adivinado, años más tarde, que mi precioso regalo había sido consumido por las llamas que encendiera la repulsiva moralina de su alma débil y cobarde. Es este nuestro hogar. En su reciente visita, el poeta Claudio Pozzani nos decía que actualmente nadie se atrevería a publicar, por primera vez, Los cantos de Maldoror y puedo afirmar, con certeza, que ninguna de las excelentes editoriales de este país tendría otra opinión.

Quizás algún día resuene en nuestras filas literarias, como trompeta victoriosa, el trino del diablo; pero, mientras tanto, para las almas que se purifican en la retórica de Satán, he aquí el prefacio del autor de Las flores del mal a su obra:

"Este libro no ha sido escrito para mis mujeres, mis hijas o mis hermanas, las hijas o las hermanas de mi vecino. Dejo esta tarea a los que se muestran interesados en confundir las buenas acciones con el lenguaje bello.

Sé que el amante apasionado del bello estilo se expone al odio de las multitudes; mas ningún respeto humano, ningún falso pudor, ninguna coalición, ningún sufragio universal, podrán obligarme a hablar la jerga incomprensible de este siglo, ni a confundir la tinta con la virtud.

Ilustres poetas, hace tiempo que se repartieron las provincias más florecientes del terreno poético. Me ha complacido, y tanto más cuanto la tarea presentaba crecientes dificultades, extraer la belleza del mal. Este libro, esencialmente inútil y absolutamente inocente, no tiene otro fin que divertirme y estimular mi gusto apasionado por la dificultad.

Algunos han apuntado que estas poesías podrían dañar; no he sentido alegría por ello. Otros, almas buenas, que podían hacer bien; no me he afligido. El temor de unos y la esperanza de otros me resultan extraños y no han servido más que para probarme, una vez más, que este siglo había olvidado todas las nociones clásicas concernientes a la literatura.

Pese a los auxilios que determinados pedantes célebres han aportado a la natural estupidez del hombre, nunca hubiera sospechado que nuestra patria pudiera caminar a tal velocidad por la vía del progreso. Este mundo ha adquirido tal espesor de vulgaridad, que imprime al desprecio por el hombre espiritual la violencia de una pasión. Pero existen felices caparazones en los cuales el veneno no podrá jamás abrirse paso.

En un principio, acaricié la idea de contestar a las numerosas críticas, y explicar al mismo tiempo algunas cuestiones muy simples, totalmente oscurecidas por las modernas luces: ¿Qué es la poesía? ¿Cuál es su objeto? De la distinción del Bien y lo Bello; de la belleza en el Mal; que el ritmo y la rima obedecen en el hombre a imperecedoras necesidades de monotonía, de simetría, de sorpresa; de la adaptación del estilo al asunto; de la vanidad y el peligro de la inspiración, etc., etc.; sin embargo, cometí la imprudencia de leer esta mañana algunos papeles públicos; repentinamente, una lasitud como el peso de veinte atmósferas se abatió sobre mí, y me he visto paralizado ante la espantosa inutilidad de explicar cualquier cosa a quien fuese. Quienes saben, me pueden adivinar, y para los que no quieren o no pueden comprenderme, amontonaría en vano las explicaciones."

C. B.

Esbozo de las Letanías de la rosa

2010-06-15T14:31:00.001-07:00

He aquí un esbozo de traducción de las "Letanías de la rosa", de Rémy de Gourmont, obra primigenia del autor, olvidada entre los esmaltes y camafeos decimonónicos. Para el lector avezado en rosas emponzoñadas, del jardín suplicios.

Letanías de la rosa

Flor hipócrita.

Flor del silencio.

Rosa color de cobre, más fraudulenta que nuestras alegrías, rosa color de cobre, embálsanos con tus mentiras, flor hipócrita, flor del silencio.

Rosa de cara pintada, como una muchacha de amor, rosa de corazón prostituido, rosa de cara pintada, haz parecer tu semblante piadoso, flor hipócrita, flor del silencio.

Rosa de mejilla pueril, oh virgen de futuras traiciones, rosa de mejilla pueril, inocente y roja, abre las trampas de tus ojos claros, flor hipócrita, flor del silencio.

Rosa de ojos negros, espejo de tu nada, rosa de ojos negros, haznos creer en el misterio, flor hipócrita, flor del silencio.

Rosa color de oro puro, oh caja fuerte del ideal, rosa color de oro puro, dános la llave de tu vientre, flor hipócrita, flor del silencio.

Rosa color de plata, incensario de nuestros sueños, rosa color de plata, toma nuestro corazón y hazlo humo, flor hipócrita, flor del silencio.

Rosa de mirada sáfica, más pálida que los lirios, rosa de mirada sáfica, ofrécenos el perfume de tu ilusoria virginidad, flor hipócrita, flor del silencio.

Rosa de frente púrpura, cólera de las mujeres despreciadas, rosa de frente púrpura, dinos el secreto de tu orgullo, flor hipócrita, flor del silencio.

Rosa de frente de marfil amarillo, amante de tí misma, rosa de frente de marfil amarillo, dinos el secreto de tus noches virginales, flor hipócrita, flor del silencio.

Rosa de labios de sangre, oh comedora de carne, rosa de labios de sangre, si quieres nuestra sangre, ¿qué haremos? Bébela, flor hipócrita, flor del silencio.

Rosa color de azufre, infierno de deseos vanos, rosa color de azufre, enciende la hoguera donde flotas, alma y llama, flor hipócrita, flor del silencio.

Rosa color de durazno, fruta aterciopelada de pintura, rosa solapada, rosa color de durazno, envenena nuestros dientes, flor hipócrita, flor del silencio.

Rosa color de carne, diosa de la buena voluntad, rosa color de carne, haznos besar la tristeza de tu piel fresca e insípida, flor hipócrita, flor del silencio.

Rosa vinosa, flor de toneles y de cavas, rosa vinosa, los alcoholes locos brincan en tu aliento: soplan el horror del amor, flor hipócrita, flor del silencio.

Rosa violeta, oh modestia de niñas perversas, rosa violeta, tus ojos son más grandes que el resto, flor hipócrita, flor del silencio.

Rosa rosada, virgen de corazón desordenado, rosa rosada, falda de muselina, entreabre tus alas falsas, ángel, flor hipócrita, flor del silencio.

Rosa de papel de seda, simulacro adorable de las gracias no creadas, rosa de papel de seda, ¿no eres tú la verdadera rosa, flor hipócrita, flor del silencio?

Rosa color de aurora, color del tiempo, color de nada, oh sonrisa de la esfinge, rosa color de aurora, sonrisa abierta sobre la nada, te amaremos pues tu mientes, flor hipócrita, flor del silencio.

Rosa rubia, ligero abrigo de cromo sobre hombros frágiles, oh rosa rubia, hembra más fuerte que los hombres, flor hipócrita, flor del silencio!

Rosa con forma de corte, vaso rojo donde muerden los dientes cuando la boca bebe, rosa con forma de corte, nuestras mordeduras te hacen sonréir y nuestros besos te hacen llorar, flor hipócrita, flor del silencio.

Rosa muy blanca, inocente y color de leche, rosa muy blanca, tanto candor nos aterroriza, flor hipócrita, flor del silencio.

Rosa color de bronce, masa curtida al sol, rosa color de bronce, las más duras jabalinas se embotan sobre tu piel, flor hipócrita, flor del silencio.

Rosa color de fuego, crisol especial para las carnes refrectarias, rosa color de fuego, oh providencia de miembros infantiles, flor hipócrita, flor del silencio.

Rosa en satén cereza, munificencia exquisita de los labios triunfales, rosa en satén cereza, tu boca iluminada colocó sobre nuestras carnes el sello púrpura de su espejismo, flor hipócrita, flor del silencio.

Rosa de corazón virginal, oh turbia y rosada adolescencia que aún no habla, rosa de corazón virginal, tú no tienes nada que decirnos, flor hipócrita, flor del silencio.

Rosa grosella, vergüenza y rojez de los pecados ridículos, rosa grosella, se arrugaron demasiado tu vestido, flor hipócrita, flor del silencio.

Rosa color de la noche, mediomuerta de problema, humo crepuscular, rosado color de la noche, ti meurs de amor besando tus manos cansado, flor hipócrita, flor del silencio.

Rosa azul, rosa irisada, monstruo color de los ojos de la quimera, rosa azul, alza un poco tus párpados: ¡ten miedo que te vean los ojos en los ojos, quimera, flor hipócrita, flor del silencio!

Rosa verde, rosa color del mar, oh ombligo de las sirenas, rosa verde, gema ondulante y fabulosa, no serás más que agua en cuanto un dedo te toque, flor hipócrita, flor del silencio.

Rosa carbunclo, rosa florecida en la frente negra del dragón, rosa carbunclo, no eres ya más que una hebilla de cinturón, flor hipócrita, flor del silencio.

Rosa color de bermellón, pastora enamorada dormida en los surcos, rosa color de bermellón, el pastor te respira y el chivo te pace, flor hipócrita, flor del silencio.

Rosa de las tumbas, frescura emanada de las carroñas, rosa de las tumbas, agradable y rosada, adorable perfume de las finas putrefacciones, pareces viva, flor hipócrita, flor del silencio.

Rosa marrón, color de mates caobas, rosa marrón, placeres permitidos, sabiduría, prudencia y previsión, nos miras con ojos altaneros, flor hipócrita, flor del silencio.

Rosa roja y negra, rosa insolente y secreta, rosa roja y negra, tu insolencia y tu rojo palideció entre los compromisos que inventa la virtud, flor hipócrita, flor del silencio.

Rosa pizarra, grisalla de las virtudes vaporosas, rosa pizarra, subes y florece en torno de los viejos bancos solitarios, rosa de la noche, flor hipócrita, flor del silencio.

Rosa peonía, modesta vanidad de los jardines copiosos, rosa peonía, el viento sólo levantó tus hojas por azar y no fuiste descontenta, flor hipócrita, flor del silencio.

Rosa nevada, color de la nieve y las plumas del cisne, rosa nevada, sabes que la nieve es frágil y no abres tus plumas de cisne sino a los más insignes, flor hipócrita, flor del silencio.

Rosa hialina, color de las fuentes claras brotadas de entre las hierbas, rosa hialina, Hylas murió de gustar tus ojos, flor hipócrita, flor del silencio.

Rosa ópalo, oh sultana adormecida en el olor del harén, rosa ópalo, languidez de las constantes caricias, tu corazón conoce la paz profunda de los vicios satisfechos, flor hipócrita, flor del silencio.

Rosa amatista, estrella matinal, ternura episcopal, rosa amatista, duermes sobre pechos devotos y confortables, gema ofrecida a María, oh gema sacristina, flor hipócrita, flor del silencio.

Rosa cardinal, rosa color de la sangre de la Iglesia romana, rosa cardinal, haces soñar los grandes ojos de los tiernos y más de uno te fijó al nudo de su caballera, flor hipócrita, flor del silencio.

Rosa papal, rosa regada de las manos que bendicen el mundo, rosa papal, tu corazón de oro es de cobre y las lágrimas que gotean sobre tu vana corola son los llantos de Cristo,

Flor hipócrita,

Flor del silencio.

Traducciones selectas de las Canciones de Bilitis

2010-05-20T18:17:00.000-07:00

De la meliflua poetisa del siglo VI a.e.v, contemporánea de Safo, que bucólica en Panfilia, elegíaca en Mitilene y epigramática en Chipre, ciñe las delicadas caricias femíneas y canta, no sin reproche, el brutal carruaje masculino.

Vierten los traductores la prosa aromática y plástica de Louÿs con fortuna, forjando el metro con la delicada mano que prestó, otrora, la caricia.

Canción

Cuando lo vi, al regreso,
el rostro entre las manos oculté.
Él me dijo: "No temas, nuestro beso¿quién,
quién lo pudo ver?"

"Nos vio la noche" -díjele- "y la luna;
nos vio el alba, de fijo;
las estrellas, también.
Se miraba en el lago la importuna
y al agua bajo los sauces se lo dijo".

"Lo contó el agua al remo
y el remo, a la barquilla;
y al pescador, la quilla.
Ahí no quedó todo, bien lo temo,
pues, ¡ay! el pescador lo contó a su mujer".

"Si la mujer lo dijo a una comadre,
ya lo sabrá mi madre,
hasta mi hermana,
y la Hélade entera, esta mañana.
Todos, hasta mi padre, ya lo habrán de saber".

(Traducción de Uribe White)

La copa

Lykas me vio llegar
a campo abierto,
vestida con una exómida de esclava
que me dejaba un seno descubierto.

¡Es tan abrumadora esta luz flava!

Luego él quiso mi seno moldear.

Hiñó en cercana fuente cristalina
un Puñado de arcilla suave y fina
y lo aplicó a mi piel, que acariciaba
la arcilla dúctil; mas, tan fría estaba...
Me sentí desmayar.

Una copa redonda, umbilicada,
con forma de mi carne moldeada
puso a secar al sol.
La decoró después en un diseño
de púrpuras y de ocres, con beleño
y con rojo ababol.

Fuimos luego a la fuente
que surge por ahí,
a las ninfas campestres consagrada,
y en su clara corriente
arrojamos la copa, ya colmada
con flores de alelí.

(Traducción de Uribe White)

Los tres amantes

El primer amante
me ciñó un collar
de perlas nacidas
en ignoto mar;
con él, un palacio
y esclavas sin par
y un templo y un trono
pudiera comprar.

El segundo amante
dijo en mi loor:
-Si de tus cabellos
el negro esplendor
desatas, la noche
se esparce en redor;
y de tus azules
ojos al fulgor
la mañana enciende
su primer albor .

El tercer amante
-lo tuve hasta ayer-
de toda hermosura
tenía en su ser;
tan solo mirarlo
era ya un placer
que aún a su madre
hacía estremecer...
Su frente, su boca
-tibio rosicler-
sobre mis rodillas
venía a poner.

Tú, nada me dices;
tú, nada me das:
ni joyas, ni versos,
ni es bella tu faz;
nunca fina clámide
ceñiste quizás...
Sin embargo, túya
siempre me verás
cual los tres amantes
me vieran jamás.

(Traducción de López Narváez)

Izen velas...

2010-05-13T12:22:00.000-07:00

Me sugiere mi escueto público –uno, o dos amigos-, por afán, nuevas entradas para este cementerio marino. Sin duda me podrían haber pedido otras cosas en las que soy más diestro –como partir sandías con los glúteos-, pero me han pedido esto y yo no soy sino cortesano. Por tanto, abro de nuevo este libro “melancólico y orgiástico”, dedicado, humildemente, a los asuntos procaces, sicalípticos, o frívolos y, esporádicamente, literarios.

En mi silencioso vagar por las aguas de nuestra cibernética literatura nacional, donde, más que nunca, se evaporan velozmente las palabras a manera de ondas de la ruta líquida, he percibido -¡ay de nosotros!- la proliferación de la soilez curva que previene Baudelaire, la que pule el obelisco, la que frota los higos, el rufián que no ha metido y ya saca, las mujeres de rompe y rasga … Todos muy bellos por fatuos. “¡Qué escándalo –me ha dicho un compañero en armas- cuántos discurren en las polémicas de nuestro mundillo literario y cuán pocos aplauden presurosos las creaciones bellas de nuestras mejores plumas (que las hay, no lo dudes)!” Mi triste amigo no había caído en la cuenta de que en ese instante se consagraba al vicio que tan enérgicamente denostaba -¡oh paradoja!- y había sido también presa de ese succès de scandale al hablarme de ellos, tan premeditado por sus artífices. Pero yo, pauvre enfant malade, más presto a los tropezones y a los desplantes, no temo la contradicción –pecado capital de la intelectualidad- y la estimación del presente y futuro literario me parece un oficio tan fructífero como cazar hormigas cojas en la estepa rusa; he nacido bajo la estrella de la indiferencia y su reverso, que está en la plural pasión de la infidelidad.

Así, pues, te levanto el velo, blog ignorado, ¡que seas siempre pródigo con la promiscua Fortuna y ella lo será contigo!

¡Y a ti, gracioso lector, in thy orisons be all me sins remember’d!

Las Ninfas de la rosa (II)

2009-06-22T15:38:00.000-07:00

Traigo a Modestina de su perezoso retiro para celebrar nuevamente sus nupcias libertinas, en un fragmento más del texto Las Ninfas de la Rosa, con el ánimo de incitar esos instintos, primitivos o refinados, que subyacen dormitando en nuestras damas y en la dama que cada hombre lleva en su interior, cuando no en su más exterior. Como Agatón en las Tesmoforias, me he puesto el estrofion, las peribáridas y la túnica de Amorgos, es decir, el corsé, las zapatillas y la túnica traslúcida, mucho más indecente que la desnudez misma, para que el traje lleve consonancia con los versos -lo que no tenemos por naturaleza, hemos de adquirirlo por imitación- y que juzque el lector nuevamente si me queda bien o no el porte femenino, ¡qué tantas lubricidades y ternuras prodiga!

***

Carta de Modestina al Caballero D’Olzan

¿Pretendes, acaso, querido mío, que sea yo capaz de atizar la llama de tus instintos desde esta lejanía, ajeno a las brasas de mis labios, al ponto rosa de mis secretos? ¡Ardua faena me impones! Mas, ¿qué locuras no ha hecho ya y habrá de hacer aún esta loca lengua por ti?

Te podría contar, quizás, para enardecer tu corazón, de aquella ninfa de piel nacarina, semejante a una concha que se abre al sol, cuando en el frescor de un riachuelo, sumida en fatigosos placeres, uniendo al torrente de las aguas el torrente de su pasión, se entregó al cisne ingente, de amplísimo pico, ahogando suspiros y callando estertores; ¿o prefieres la historia del taimado toro albo, oculto en los rebaños, cuyo infinito vigor se conmovía, cuyo lomo se ensanchaba, mirando a la princesa entre la librea de flores? Así como la tomó él, ¿no me tomarás tú? Tras coronar tu cuello con amplias guirnaldas, tras cubrir tu pecho con virginales caricias, acaso se aplacará mi miedo. Temblorosa subiré a tu lomo. La sangre que tiñe tu cornamenta secular, jabalina de tantas batallas, será grata en los bálsamos del amor. Sobre el mar, en las costas de Creta, las olas batirán mis velos y se perderán con la brisa. Como una niña que tras la lluvia sube a un árbol, desnudos los muslos, y rodea una fuerte rama, balanceando sus piernas con dureza cual se monta a un potro indómito, así, acaso me ataré a tu amplio lomo, tan lívido, tan vasto. Y al llegar a la cálida ensenada, besando tus largas astas, fatigada caería sobre la arena, y que tu pecho caiga sobre el mío.

Sé todavía otras canciones, más delicadas o más lúbricas, que tan sólo te contaría al oído, con el rubor hirviendo en mis mejillas. ¡Cuántas uniones ignotas, cuántas caricias, cuántos deleites y cuántos besos que el hombre aún no ha osado nombrar, bajo la confidencia de las sábanas, te relataría cada noche! Sí, conozco bien tu respuesta. ¿Pero por qué debemos, amado brutal, repudiar el embeleso de nuestras pasiones? Ni la lejanía, ni la espera, ni la vil niña que en tu lecho habita. ¿Acaso no derribaría yo toda lejanía, bajo las ruedas del más veloz de los coches, si allí me llamases? ¿No yacería, antes de la rauda llegada del alba mustia, a tus pies, arrodillada sobre la estera del portal y en agitada compostura? ¿Acaso prefieres a nuestra pasión, jamás apaciguada y siempre bullente, mil veces enardecida, feroz y divina, sus torpes caricias y su ingenua mirada, su cuerpo enjuto…? ¿No semeja tu lecho un féretro? ¿No extrañas el dosel de mi carne?

El sol aparece y, con él, el lamentable día. A ti ofrendo las horas sacras de la noche, tan sólo entonces corre la brisa fresca por los campos vacuos, tan sólo entonces presiento, por un instante, que lleva tu aliento.

La educación de las jovencitas. Lección I: La Vestimenta

2009-03-06T12:24:00.000-08:00

Prólogo

“Las artes están hechas para la vida,
y no la vida para las artes.”
O. Wilde

Ningún arte más desdeñado en nuestro siglo y de más apremiante importancia que la vestimenta. Los artistas actuales han negado demasiado a menudo la relación entre las artes y la praxis, cosa que inevitablemente ha perjudicado ambas cosas; y, me atrevería a decir, desconocido una simple verdad: nada es inefable al arte, nada posee un carácter tan absolutamente prosaico que no pueda ser embellecido y nada posee una forma tan artificiosa que escape del provecho. Un siglo utilitarista no es más que un siglo que desconoce la utilidad de las cosas bellas. Ningún espíritu es, en verdad, por completo ajeno a la sensibilidad de la belleza; la sensualidad, en la pureza de los caracteres, no es más que la agudización de esto.
El arte, en su distintivo individualismo, ensalza nuestro espíritu y purifica nuestro cuerpo; y esta expurgación, para todos aquellos poseedores de un temperamento artístico, puede ser hallada igualmente en las formas concretas de arte como en la cotidianeidad vital. Nada más peligroso que identificar al realismo con la realidad: ¿qué es el realismo, sino un amaneramiento estético? ¿qué es la realidad sino el vergel donde el artista aspira la materia de su eterna primavera? Para el carácter templado en la belleza, como dice Gautier, el mundo visible existe.

****

Baladas y dobles baladas

2009-02-16T18:25:00.000-08:00

“Yace y duerme en este desván –con sus flechas lo mató Amor- un estudiante simple y pobre que llamaban François Villon (...)”
François Villon, padre de poetas malditos, es quizás el autor medieval de mayor valía literaria de cuantos conocemos. Su obra, cargada de indolencia, es pendenciera y vagante, casi un Cyrano de Bergerac de burdel. Y, allí, pende tanto de los patíbulos como de los senos de la gorda Margot.
En una reciente exploración morbosísima de una biblioteca ajena, de esas realizadas con el solo ánimo de avergonzar al prójimo, encontré una traducción bastante notable de sus poesías, por el talentoso Rubén Abel Reches, y aquí transcribo un par de baladas, para el goce del lector avisado.

****

Balada de agradecimiento

A Devotas y Mendicantes,
a elegantes de chapa en suelas,
a Cartujos y otros tunantes,
a clientes y a mujerzuelas
de esas que usan abiertas cotas,
a galanes que por las modas
hieren sus pies con prietas botas:
agradezco a todos y a todas.

A las que muestran pezoncillos
porque saben que eso da oro,
a traviesos y a ladroncillos,
a saltimbanquis con su loro,
a juglaresas y fantoches
que silban, beodos y beodas,
y así alegrando van las noches:
agradezco a todos y a todas.

Salvo a jauría azotadora
que me hizo masticar grilletes
pero que ya no temo ahora
más que se teme a tres soretes.
Les dejaría eructos, pedos
a modo de estridentes odas,
pero quiero evitar enriedos:
agradezco a todos y a todas.

Que con durísimos mazazos
les rompan las costillas todas
y las piquen a martillazos:
agradezco a todos y a todas.

Doble Balada

Amad, amantes corazones,
haced según vuestros antojos,
id a festines y a reuniones:
terminaréis llenos de piojos.
A los hombres hace Amor flojos:
Salomón a herejía accede,
Sansón pierde sus anteojos.
¡Feliz de aquel que a Amor no cede!

Orfeo, el tierno musicante,
tocando rústicas dulzuras,
por Amor se topó delante
del Can de cuatro dentaduras.
Narciso, de unas aguas puras
cae al pozo y salir no puede
por culpa de sus aventuras.
¡Feliz de aquel que a Amor no cede!

Sardaná, el de valor sin tacha
que conquistó el reino de Creta,
se fue a hilar como una muchacha
y quiso ser mujer completa.
El rey David, sabio profeta,
dos bellos muslos ve y procede
a olvidar a Dios que lo reta.
¡Feliz de aquel que a Amor no cede!

Amnón, presa de sed de amar,
con el pretexto de que hambreaba,
reclamó y desfloró a Tamar
mientras la hojuela se quemaba.
Dejó Herodes -¡cómo sudaba!-
que la cabeza de Juan ruede
por Salomé que le bailaba.
¡Feliz de aquel que a Amor no cede!

De mí también ¡pobre!, hablaré :
por Amor, como lienzo en río,
fui golpeado desnudo, y sé
que lo ordenó un tierno amor mío,
Catherine, con un gesto frío.
Noël, que vio lo que precede,
recibió parte del rocío.
¡Feliz de aquel que a Amor no cede!

No ha de dejar por ello el joven
de perseguirlas sin cautela
ni aunque en una hoguera lo adoben
como al que en una escoba vuela .
Para él huelen como canela.
Loco igualmente es quien se enriede
con morena o rubia mozuela.
¡Feliz de aquel que a Amor no cede!

Las ninfas de la Rosa

2009-01-30T16:12:00.000-08:00

Dentro de cada uno de nosotros existe una lúbrica bayadera, que sueña en inmensas suntuosidades y pasiones vastas, diluvianas. Así, Modestina Petronille, no sin cierto rubor en las mejillas, ha conservado las cartas de sus pasiones y ha hecho de ellas un pequeño y rosáceo volumen. Esta novela erótica y epistolar, titulada Las Ninfas de la Rosa, recuenta las aventuras de una dama frívola y galante, buscando la virtud en el abismo del pecado, la perfección de las malas costumbres aristocráticas. Al llegar a su ocaso vital, la antigua belle recuerda los viejos fuegos de sus pasiones al releer las cartas y las envía al Caballero D'Olzan, su antiguo amante.

He aquí el inicio de la primera epístola, la que anuncia la obra. Apelo a la piedad del lector que me lee, considere que, en el fondo, Modestina es apenas una niña.

mmdcc lxi

Carta de Modestina al Caballero D’olzan

Te envío, querido caballero, un pequeño manuscrito pletórico de lánguidos ocasos y noches amorosas. ¿Habrás de presentir, sin duda, ese rocío escarlata que ya al papel esconde? Así como los ojos del poeta, al par de las exhalaciones de su boca, penetran con fresco atisbo; así, amigo, entre los bálsamos de mi sexo se descubren nuevos desvelos de la pluma.

Ciento veinte noches se despojaron de su argentina librea y, en ocasiones, frente a la danza fantástica de la bujía, los ramajes vigorosos agitaban mis negros ventanales; y nada detenía aquella marea. Mi bajel batía su seno sobre el mar insondable y, cubierto de espuma, navegaba trémulo en lúbrica zozobra. Mi ensueño alberga tantas bellas quimeras, querido mío, y mis manos apenas retienen el peso de su brida.

Sin duda recuerdas el contorno de mi pecho ebúrneo, mis piernas fúlgidas como el lucero nocturnal y aquel alberge de mieles purpúreas donde, fatigado extranjero, tantas veces te has guarecido. Sin embargo, más que todo ello, a ti confío ahora estas pequeñas y delicadas páginas; ¡ámalas bien! Al llegar el invierno gélido, las he dotado de mil atavíos y con el pálido rosicler de la leche las he nutrido. ¿Cuántas lágrimas adamantinas sobre ellas habré vertido? ¿Cuántos besos y caricias entre escalofríos?

Una noche langorosa que, bajo los pétreos muslos de algún amante, bogaba mi fantasía; ante mí aparecieron las cadencias de una nueva danza. Un tumulto ingente me llevaba a través del estrecho promontorio entre sus brazos. Poseída por todos, mi deseo se colmaba hasta la embriaguez. Fue allí donde nació esta obra de perfumes terribles, diversos.
Amaría entregártela con mi propio brazo y, cual triclinio presto para las quintas esencias del amor, mirar el instante en que apuras este cáliz de hojas secas. ¡Qué fatal es la lejanía! Las temporadas se siguen, y tan pronto el sol se posa retozante sobre los hombres, ya la luna todo cubre con su ceniza.

Quisiera mostrarte, querido mío, las vísperas de bálsamos varios. Al son de los violines y de las flautas, ¿cuántas danzas y besos habré prodigado, bajo las pequeñas máscaras de alabastro? ¿Y cuántos labios extranjeros purifiqué con la llama de mis rosas?

Serenata

2009-01-21T22:40:00.000-08:00

El bello recuento que ha hecho Alexánder Obando de Poliziano cuando, en pleno deliquio amoroso bajo el balcón de un muchacho griego, tañía un laúd y cantaba su serenata, resulta sobremanera puntual. Y explicaré el porqué, sin embargo, se me permitirá antes una pequeña nota de odioso autobiografismo. En mis modestos ejercicios literarios, los poéticos, siempre requiero de un previo "calentamiento"; por lo general, simplemente consisten de dos cuartetos o de dos serventesios que son desechados cuanto antes. Sin embargo, hace algunas semanas, inicié un epilión llamado "Iphis y Ianthe", sobre el amor de estas dos mujeres que nos cuenta Ovidio en el libro noveno de sus Metamorfosis y, para que empezara a afluir el ritmo, antes del epilión, escribí una pequeña serenata. Así, pues, esta canzonetta está dedicada a Alexánder y a mis escasos lectores:

Serenata

¡Rojas flores de portento!
En el aire tembloroso,
estremece el suave viento
su magnífico reposo.
Muestra ahora tu semblante,
luna áurea de estío,
en tu seno de adamante
llama presto al amor mío.

¡Oh, la veo aproximarse!
Mi sonoro caramillo
ya vivaz su aroma esparce,
al compás de vuestro brillo.
¡Oh, aparece su contorno!
¡Escuchó mi melodía,
este pobre y breve adorno,
esta música tardía!

¿Amará mi leve ofrenda,
más que joyas y esmeraldas,
más que el ámbar de su prenda
amará mis flores gualdas?
¿Y hallará mi canción leda,
y mi límpido homenaje
más hermoso que la seda,
más ligero que el carruaje?

¡Se reclina en su balcón,
como leve golondrina!
Y sonríe a mi canción,
en la noche nacarina.
¡Este fúlgido lucero
a mi rostro palidece,
oh, Belleza que venero,
ya mi pecho desfallece!

2009

La bella Simonetta

2009-01-18T13:39:00.000-08:00

No me cabe ninguna duda de que ‘la bella Simonetta’ fue la mujer más bella de todo el renacimiento florentino y de todo el Cinquecento. No sólo uno de los grandes maestros florentinos la erigió como Venus o hija de Venus; los más grandes pintores y poetas de la época le consagraron lienzos y estanzas maravillosas.
Para rendir su arte a ella, los artistas mil veces rezaban ser dignos de esta forma: “Oh, bello dios, que inspiras al corazón a través de los ojos dulce deseo, pleno de amargo pensamiento, alimentas el alma con dulce veneno, alimentándote de lágrimas y atisbos, ennobleces todo lo que miras, pues nada indigno existe en tu seno; Amor, cuyo siervo seré por siempre, presta tu mano a mi pobre intelecto.” Y sin duda el dios entregaba más que su mano.

Sin embargo, sólo un gran amor existió para Simonetta Cattaneo de Vespucci; únicamente a un hombre consideró digno de sus encantos. Ciertamente, no fue su marido, mercader sin mayor importancia, primo distante de Amerigo Vespucci; sino el gran Giuliano di Piero de’ Medici, hermano menor de Lorenzo il Magnifico.

El lugar de nacimiento de Simonetta es motivo de disputa: se dice Génova y, a veces, se dice Fezzano. Hay siempre ocasión de disputa en la erudición de los filisteos y, sin duda, debe existir siempre un término para los filisteos y uno para los poetas; así, recuerdo, meditaba Wilde en ello sobre el nombre de una flor: “(…) Me apena profundamente que la ‘tuberose’ sea llamada una flor ‘llena de bultos’. No está en absoluto llena de bultos y, aunque fuera el caso, ningún poeta debe tener tan poco corazón para decirlo. En adelante, deben existir dos derivaciones de cada palabra: una para el poeta y otra para el científico. Y en el presente caso, el poeta morará en las trompetas minúsculas de marfil en las cuales la flor blanca se rompe, y se dejará al hombre de ciencia las horribles alusiones a sus supuestos bultos y a las indiscretas revelaciones de su vida privada bajo tierra. De hecho, ‘tuber’ como derivación es vergonzoso. En las raíces de los verbos puede ser permitido hablar a la Filología, pero en las raíces de las flores necesariamente debe guardar silencio.” Y así, sobre las raíces de Simonetta la erudición debe guardar silencio. Ciertamente, nació en Portovenere, el anciano Portus Veneris, donde nació también la diosa Venus. En el afamado Nacimiento de Venus, de Sandro di Mariano, estaba esto más que claro; Simonetta fue la modelo utilizada para la diosa. Y así, Botticelli la utilizó para todas sus más bellas obras paganas: en su Primavera, Simonetta, la diosa Flora, prodiga sobre la lívida muselina que la cubre cientos de rosas. Cloris huye en torno a ella de Céfiro y, como nos cuenta Ovidio, de su boca exhala rosas primaverales. Y el dios de los vientos, envuelto en la túnica azulada, es incapaz de ocultar, bajo el ceño que frunce, su amor delicado que Cloris mira con sorpresa, más que con miedo; y allí, crece la abigarrada librea de la primavera: ‘Ove tutto lascivo, drieto a Flora, Zefiro vola e la verde ebra inflora…’. Las gracias danzan, con esa madeja de hebras doradas que sólo Simonetta tenía, al lado de ese torpe guardián, Mercurio, de túnica roja, que ignora los delicados goces del Jardín de Venus. Y, sobre todo el escenario de paganismo rebosante, sobrevuela Cupido. Un niño con los ojos velados, que lleva en su espalda un carcaj escarlata; quien ‘a los leones hace perder el rugido, a los dragones el suspiro’, que siempre satisface su venganza en quienes lo desdeñan. Y, sin embargo, además del Nacimiento de Venus, de la Primavera, y de los dos retratos donde Boticelli utilizó a Simonetta, poseemos también esa obra lánguida y maravillosa, Venus y Marte. Allí, Marte yace casi desnudo, y resulta más semejante al Cristo de alguna Pietà, que al poderoso dios bélico tras un encuentro amoroso. Impasible, Venus, cubierta de oro, una vez más con la cabellera característica de nuestra Simonetta, yace sobre cojines de Lucca, de una tonalidad bermeja. En torno a ellos, esos traviesos putti, esos niños sátiros juegan con las armas del Marte caído, sonrientes: tres cargan su lanza, uno lleva sobre su cabeza su casco y otro se aparece, bajo el brazo del dios vulnerado, con su armadura en el cuerpo. El triunfo, la Venus Victrix.

Tal era la pasión de Boticelli por Simonetta que fue enterrado a sus pies, en la Iglesia de Ognissanti. Por otra parte, Piero di Cósimo también tiene un famoso retrato de ella, donde aparece con los atavíos de Cleopatra, con un áspide alrededor de su cuello.

Angelo Poliziano, poeta insigne del círculo mediceo, y maestro de Giovanni de’ Medici –a quien yo le tengo un gran cariño, a pesar del rechazo general que se tiene del conocido Papa León X, quizás en mí ocasionado por esa obra de teatro maravillosa de Thomas Mann, Fiorenza-, es el autor de algunos de los poemas más notorios del Cinquecento, que, muy a pesar nuestro, pienso que no han sido traducidos a nuestra lengua. Entre sus obras conozco su Orfeo, un drama lírico muy operístico, varias canciones toscanas y su magnum opus titulada: Stanze de messer Angelo Politiano cominciate per la giostra del magnifico Giuliano di Pietro de Medici. Poema en dos libros, donde Poliziano realiza uno de los ejemplos más perfectos de la ottava rima, para nosotros conocida como octava real, que conozco. Cuenta allí la historia de Giuliano y Simonetta. Sin duda, la verdadera historia de su amor es muy distinta. En un anuncio de la Giostra, un torneo de justa, aparecía un dibujo de Simonetta representada como Atenea pintado por Boticelli, con las palabras “La Sans Pareille”, Giuliano lo miró y participó para conseguir los encantos de Simonetta. Venció en el torneo y en poco tiempo se convirtieron en amantes. Empero, Poliziano en su obra introduce a un Iulio entregado a la caza, que reniega las cuestiones amorosas y que se burla del frenesí de los amantes. Cupido nota esto, y decide vengarse. En un bosque, mientras caza, Cupido lanza su flecha y se enamora de una bellísima ninfa cuyo nombre el lector fácilmente adivinará.
He aquí la dos stanze en que Cupido decide vengarse, de una traducción del texto que he esbozado y que espero terminar algún día:

XXII

Así, de esta manera siempre decía,
altivo mancebo a sacros amantes,
aquel que siente siempre su alegría
ajeno escucha de penas constantes;
mas algún mísero fatal ardía,
que venas consumen llamas brillantes
y al cielo clamaba: "El desdén te mueva,
Amor, que éste conozca fatal prueba."

XXIII

Y Cupido escuchó el pío lamento,
"¿No soy un dios o mi fuego se ha gastado?",
comenzaba así con la risa cruento,
"¿Mi fuego que al mundo entero ha quemado?
Iové, en un hato, por mí muge al viento,
y Febo por mí tras Dafne ha llorado,
he traído a Plutón de su amplio infierno;
¿quién no obedece mi estatuto eterno?”.

Así, pues, aunque nuestro lector sea joven y bello, lleve el jubón brillante de la casa de Medici y las medias rojas florentinas sobre sus piernas ilustres; evite el encuentro, cuando perdido en selva oscura, más que de Virgilio; de cualquier Simonetta.

Sobre la educación de las jovencitas (I)

2009-01-16T20:50:00.000-08:00

Sin duda no hay nadie más dispuesto que yo a reconocer que la sociedad es una creación esencialmente femenina, y que las mujeres –las bellas, como las feas, siento decirlo- gobiernan el mundo. Sin embargo, su dominio estriba en esa paradójica belleza en la discreción y en esa alta escuela del artificio de la que, desgraciadamente, la mayoría de los hombres carecemos. Me temo que es así y, sin embargo, hoy en día resulta escandalosa la cantidad de miembros del sexo femenino que han perdido esa maravillosa facultad. Empero, acaso Wilde ya había percibido esto en alguno de sus artículos.

La obra de Lady Bellairs Gossip with Girls and Maidens (1888), contiene ensayos de mucho interés, y una cantidad extraordinaria de información sobre el entrenamiento físico y mental de una mujer. Sin duda es de gran dificultad dar buenos consejos sin resultar irritante, y casi imposible ser al tiempo didáctico y placentero; pero Lady Bellairs logra con mucho ingenio establecer un punto medio entre la Caribdis del tedio y la Escila de la ligereza. Hay una placentera intimité en su estilo, y casi todo lo que ella dice tiene buen sentido y sentido del humor para recomendarlo. No se confina en amplias generalizaciones morales, que son tan fáciles de hacer y tan difíciles de aplicar. Ciertamente parece tener, muy saludablemente, una poquísima consideración por la barata severidad de las éticas abstractas; e ingresa en los más apremiantes detalles para la guía de la conducta, y realiza listas elaboradas de todo aquello que las jóvenes mujeres deben evitar, y qué deben cultivar.

He aquí algunos especímenes de "¿Qué evitar?":

*El ruidoso, débil, afectado, gimoteado, áspero o chillón tono de voz.
*Extravagancias en la conversación, tales como las frases 'Desgraciadamente esto', 'Bestialmente aquello', 'Avalanchas de tiempo', '¿Acaso no sabe...?'; usar 'odio' en el lugar de 'me disgusta', etc.
*Exclamaciones súbitas de molestia, sorpresa o alegría; a menudo cercanas al maldecir femenino, tales como "¡Cuán tedioso!", "¡Cuán gracioso!" o "¡Cuán jovial!"
*Bostezar al escuchar a alguien.
*Hablar en términos familiares, incluso a los amigos cercanos.
*Interpretar cualquier pieza de música vocal o instrumental que no puede ejecutar con facilidad.
*Hacer un corto cabeceo para sustituir al saludo.
*Todo ridículo en las formas de la creencia en sueños, presagios, presentimientos, fantasmas, espiritualismo, quiromancia, etc.
*Cosechar altos vuelos de la imaginación o vacías aspiraciones idealistas.

Debo admitir, sin embargo, que tengo una gran simpatía por las llamadas "vacías aspiraciones idealistas", y los "altos vuelos de la imaginación" son tan raros en nuestro siglo que, me parece, merecen admiración más que censura. La exclamación "¡Cuán tedioso!" de igual forma, a pesar de ciertamente carecer de belleza, podría, creo yo, ser permitida bajo circustancias de extremo agravamiento, tal como, por ejemplo, el rechazo de un manuscrito por el editor de una revista; pero en todos los demás aspectos la lista parece excelente. En cuanto a "¿Qué cultivar?", nada puede ser mejor que lo siguiente:

*Un tono de voz sin afección, bajo, límpido y distintivo.
*El arte de complacer a quienes la rodean, y parecer complacida con ellos, y de todo lo que hacen por Vd.
*El encanto de hacer pequeños sacrificios con naturalidad, como si no se enterase.
*El hábito de tener en cuenta las opiniones, sentimientos o prejuicios de otros.
*Una buena memoria para las caras y los hechos conectados con ellas, así evitar las ofensas del desconocimiento o del saludo a la gente, o diciendo aquello que mejor hubiese sido callar.
*El arte de escuchar sin impaciencia a los habladores prosaicos, y sonreír a las anécdotas y bromas contadas por segunda vez.

No puedo dejar de pensar que el último aforismo tiene como objetivo un estándar demasiado alto. Hay siempre una cantidad determinada de peligro en cualquier tentativa de cultivar virtudes imposibles. Sin embargo, sólo es justo añadir que Lady Bellairs reconoce la importancia del desarrollo propio tanto como la importancia del sacrificio propio; y hay mucho de sentido en todo lo que ella dice sobre el crecimiento y la formación gradual del carácter. De hecho, para aquellos que no han leído hasta ahora a Aristóteles, pueden sin duda leer con ventaja a Lady Bellairs.

El Manual de Aristipo

2009-01-15T11:14:00.000-08:00

El gran erudito Jean-Paul Goujon, profesor en la Universidad de Sevilla, es el autor de numerosos trabajos sobre Louÿs, y de biografías de escritores emblemáticos de la Belle Époque tales como Renée Vivien, Jean de Tinan y León-Paul Fargue. Sus ediciones críticas de las obras de Louÿs han sido publicadas por las más prestigiosas editoriales francesas: Gallimard, Les Belles Lettres, Fayard, Régine Desforges, etc.
Para mí es una pena, sin duda, que una de las ediciones más interesantes de Louÿs llamada “Oeuvres érotiques”, que publicó la afamada editorial Les Belles Lettres, y que preparó el professor Goujon, fue destruida en un incendio –como él mismo me contó- hace algunos años en el almacén de la editorial donde se hallaban todos los ejemplares restantes. Los pocos volúmenes que todavía existen son bastante raros, y pueden ser encontrado en ciertos sitios de internet (www.livre-rare-book, por ejemplo) y su precio mínimo se encuentra en $500.
Sin embargo, la causa de mi última plática con Jean-Paul discurrió sobre un manuscrito de Louÿs del que, recientemente, tuve conocimiento. En la edición Borel de 1896 de Aphrodite aparece, justo antes del prefacio, esta epígrafe general, que desaparece en todas las ediciones posteriores:

“Un día, Denys hizo que a él fueran entregadas tres cortesanas, incitándole a que eligiese la que más le complaciera: Aristipo miró a las tres, diciendo para excusarse que Paris no había sido más dichoso por haber escogido sólo una mujer a todas las otras. Llevó enseguida a las mujeres hasta la puerta, donde las despidió: pues era para él tan fácil tomar el amor como curarse de él.” Vida de Aristipo, Diógenes Laercio.

Sobre esta epígrafe, en su edición de Gallimard, Jean-Paul agrega la siguiente nota:
“En la edición original, Louÿs había anunciado “en preparación” un texto llamado “El Manual de Aristipo”. Moral, obra jamás aparecida pero de la que existe un manuscrito bastante avanzado, inédito.” Sin duda con esta nota nació mi interés por leer este manuscrito, pues siempre he tenido en alta estima a Aristipo, e igualmente a Louÿs.
Así, pues, acudí a Jean-Paul, reconociendo que, en la actualidad, únicamente él podría ser de ayuda. Y sobre este particular, respondió así:

“Efectivamente, existe un manuscrito inédito de Louÿs, "Le Manuel d'Aristippe" (1896), pero no tengo copia de éste. En efecto, lo que pasa es que este manuscrito ha desaparecido desde 1941, fecha en la cual salió en subasta en París. Le adjunto un scan de la página del catalogo de subasta, cuya referencia es :
"Précieux manuscrits, autographes, livres.Vente Hôtel Drouot, 24-27 novembre 1941, G. Andrieux expert, lot nº 70."
A pesar de mis investigaciones, nunca he conseguido saber dónde puede estar ahora. Es posible que haya desaparecido durante la guerra de 1939-1945, pero no es imposible que pueda resurgir un día o otro, pero no se sabe cúando ni dónde, desgraciadamente...
Afortunadamente, conocemos algunmos trozos de este manuscrito, transcritos por el mismo Louÿs en una carta de 1896 a su hermano Georges Louis. Le adjunto un scan doble, la referencia es :
"Mille Lettres inédites de Pierre Louÿs à Georges Louis, éd. de JP. Goujon, Fayard, 2002, p. 191-192 - carta a Georges Louis del 25 février 1896:"
De esta forma, Vd. podra ver como Louÿs se ha divertido a mezclar sus proprios "maximes" con los de Aristippe…”

Así, traduzco para mis escasos lectores, los textos que me envió Jean-Paul. En primer lugar, la página de la subasta donde se indica la existencia del texto:

“El Manual de Aristipo. Manuscrito autografiado de 58 ff. Del que 40 in-4, y r8 in-8, en hojas cubiertas llevando el título y firmado P.L.
He aquí un fragmento extraído de un comentario de Pierre Louÿs que acompaña esta serie de máximas, nuevo pastiche de la antigüedad. “En medio de las 150 máximas que siguen, a penas una veintena pertenece realmente a Aristipo. Si bien no las he señalado con algún signo en particular, el lector tiene a su haber dos medios para reconocerlas fácilmente: en primer lugar, por su excelencia; y en seguida, por su absoluta modernidad; pues nada es más similar al espíritu francés de nuestro tiempo, que el espíritu griego posterior al siglo de Pericles, y… no he podido escapar al defecto de ser más antiguo que los antiguos.”

Y, ahora, traduzco los fragmentos de la carta que envía Louÿs a su hermano Georges:

“¿Te he dicho que no trabajaba? ¡Pero sí! Trabajo. Hago, incluso, dos libros al par. Cuando no escribo más de diez páginas por día, solamente, siento el efecto de un colegial que vacaciona.
El segundo libro se llama El Manual de Aristipo. Hecho en semejanza al Manual de Epícteto, pero es un poco lo contrario. He aquí estos pasajes: (A designa los de Aristipo, auténticos.)

*

¿Qué es la filosofía? –Es la ciencia de las causas. -¿Cuál es la causa primera?. –Es inefable. -¿Qué és la filosofía?

*

El placer es deseable por sí mismo. Al contrario la felicidad no sugiere nada por sí misma, mas a causa de los placeres que allí resultan. (A)

*

Toma el placer cuando se presenta, mas sabe también abandonarle. (A)

*

Tus lamentos tienen un objeto real, tus deseos un objeto concebido; así, si eres inteligente, tus lamentos serán menores que tus deseos. Por ello, goza de las cosas.

*

Haz la promesa de gustar mañana de todas las voluptuosidades que llorarías por no haber conocido si la muerte llegara hoy.

*

Sabe que más allá de todas las voluptuosidades existe una incomparable: esa de probar ser la causa directa de la voluptuosidad de los otros.

*

Antes de abandonar tu lecho, medita siete veces si es útil a los dioses, al mundo y a ti mismo, que despiertes.

*

Es posible que la gente, en una alienación del espíritu, no tenga ningún gusto por el placer. (A)

*

Si te sientan en lo bajo de una esquina de la mesa, dí que has querido hacer honor a ese lugar. (A)

*

Entre sus brazos, en el más alto punto de los transportes en que ella se sume en la realidad, guarda suficiente presencia de espíritu para resolver un pequeño problema, pues ella busca en tus ojos el reflejo de un ardor extraviado.

*

Yo la poseo, mas ella no me posee a mí. (A)

Estos son los pequeños fragmentos que poseemos al respecto. Para finalizar, recomiendo las obras de Goujon. Ahora mismo, realizo traducciones de algunos poemas de Renée Vivien basado en “L’oeuvre poétique complète de Renée Vivien” ed. Albin Michel.
Sobre Renée Vivien, poetisa maravillosa, en castellano conozco únicamente una edición que publicó Visor en su colección Amaranta de poesía erótica, de su obra Cenizas y polvo. Sin embargo, tengo la certeza de que han sido traducidas sus obras “Una mujer se me apareció” y una antología llamada “Poemas”.
Su biografía esencial es también de Goujon y tiene el bello nombre de “Tes blessures sont plus douces que leur caresses.” Tus heridas son más dulces que sus caricias. Perfectamente sáfica y despiadada. Tengo la seguridad de que si Swinburne hubiese sido una mujer, sin duda hubiese sido ella…

Los senos de Mnasidika

2008-09-18T15:44:00.000-07:00

Merced al encomio de novísimos dos lectores, la carencia de tantos es retribuida por la presencia de los más deseables y, por tanto, a la manera de Unamuno cuando decía que lo semejante reconoce a lo semejante, es hora de volver a agitar los senos de esta vieja musa cortesana; algún mérito habrá en retomar, tal como Baudelaire, l'esprit des choses mortes.

He aquí dos ejemplos menores de las nuevas traducciones de Las canciones de Bilitis que he iniciado.

Los senos de Mnasidika

Con esmero, abrió ella con una mano su túnica y tendióme sus senos tibios y dulces, así como se ofrece a la diosa un par de tortugas vivas.
"Ámalos bien, me dijo ella; ¡yo los amo tanto! Son unos queridos, unos pequeños
niños. Me ocupo de ellos cuando estoy sola. Juego con ellos, les complazco."
"Los lavo con leche. Los empolvo con flores. Mis finos cabellos que los secan son caros a sus pequeños botones. Yo los acaricio con escalofríos. Los acuesto en lana."
"Pues jamás tendré hijos, sé su alimento, amor mío; y, ya que son tan lejanos de mi boca, dales besos de mi parte."

Voluptuosidad

En la noche, sobre una terraza blanca, nos dejaron desvanecidas en las rosas. El sudor cálido vertíase cual llanto, desde nuestras axilas hasta nuestros senos. Una voluptuosidad abrumadora purpuraba nuestras cabezas vencidas.
Cuatro palomas cautivas, bañadas en cuatro perfumes, volaban bajo nosotras en silencio. Desde sus alas, sobre las desnudas mujeres, fluían gotas de aromas. Fui inundada de esencia de lirio.
¡Oh lasitud! Reposaba mi mejilla sobre el vientre de una joven niña que se cubría de frescor con mi húmeda cabellera. El olor de su piel azafranada enervaba mi boca abierta. Cercó su muslo sobre mi nuca.
Dormí, mas un sueño fatigoso despertóme: el iynx, pájaro de nocturnos deseos, cantaba locamente en la lejanía. Tosí con un escalofrío. En el aire, un lánguido brazo levantábase poco a poco como una flor hacia la luna.

Canto de Khrysís

2007-12-20T12:41:00.000-08:00

Del primer capítulo de la obra “Aphrodite, moeurs antiques” de Pierre Louÿs.

Entonces Khrysís comenzó a sonreír y dijo a la hindú:

“Cántame.”

Se mantenía sentada y arqueándose en su sillón de mármol. Tras de su frente los alfileres lanzaban una irradiación de oro. Las manos, aplicadas sobre el pecho, espaciaban entre los hombros el rojo collar de sus pintadas uñas, y los blancos pies se juntaban sobre la piedra. Dyalá, acurrucada junto al muro, recordó los cantos amorosos de la India:

“Khrysís…”

Cantaba con voz monótona.

“Khrysís, son tus cabellos como enjambre de abejas detenido sobre un árbol. El viento cálido del sur los penetra, con el rocío de las luchas del amor y el húmedo perfume de las flores de la noche.”

La joven alternó con voz más dulce y lenta:
“Mis cabellos son como río sin fin en la llanura, por donde enardecida se desliza la tarde.”
Y una después de otra fueron cantando así:

-Tus ojos son como lirios de agua azules y sin tallos, inmóviles sobre estanques.
-Mis ojos están a la sombra de mis pestañas como lagos profundos bajo de ramas negras.

-Tus labios son dos flores delicadas donde cayó la sangre de una corza.
-Mis labios son las grietas de una herida abrasadora.

-Tu lengua es un puñal sangriento que hizo la herida de tu boca.
-Mi lengua está incrustada de preciosas piedras. Se halla roja de mirar mis labios.

-Tus brazos son redondos como dos colmillos de marfil, y tus axilas son dos bocas.
- Mis brazos son largos como dos tallos de lirio, de donde penden mis dedos como cinco pétalos.

-Tus muslos son dos trompas de elefantes blancos, que sostienen tus pies como dos flores rojas.
-Mis pies son dos hojas de nenúfar sobre el agua; mis muslos, dos hinchados botones de nenúfar.

-Tus senos son dos escudos de plata cuyas puntas se han empapado en sangre.
-Mis pechos son la luna y el reflejo de la luna sobre el agua.

-Tu ombligo es un pozo profundo en un desierto de rosada arena, y tu empeine un tierno cabrito acostado en el seno de su madre.
-Mi ombligo es una perla redonda sobre una copa invertida, y mi regazo es la clara media luna de Phoebé bajo los bosques.

Quedaron en silencio. –La esclava levantó las manos y se encorvó.
La cortesana prosiguió:
“Es como una flor purpúrea, llena de miel y de perfumes.”
“Es como una hidra marina, vívida y blanda, abierta por la noche.”
“Es la gruta húmeda, el albergue siempre abrigado, el Asilo en que descansa el hombre de caminar hacia la muerte”

La prosternada murmuró muy bajo:
“Es horripilante. Es la cara de Medusa.”

Lamento della Ninfa

2007-12-20T12:06:00.000-08:00

El “Lamento Della Ninfa” es una composición del ciclo Madrigali guerrieri et amorosi (1683) de Claudio Monteverdi, letra de Rinuccini, gran courtier y poeta que sirviera a los Médicis y que es el primer libretista de una ópera –la perdida Dafne- con Jacopo Peri. Posteriormente realizará otros trabajos con Monteverdi. En esta obra, las voces masculinas actúan como narradores y compasivos comentaristas de los lamentos de la ninfa, quien ha sido abandonada por su amor.
Sumo aquí este madrigal continuando con los poemas nínficos a los que he rendido este blog con algún paganismo y lirismo, quizás ya algo trasnochado. Alguna voluptuosidad habrá en esta rebelión tan argumental como literaria.

*

Lamento della Ninfa

Non havea Febo ancora
recato al mondo il dí,
ch'una donzella fuora
del proprio albergo uscí.

Sul pallidetto volto
scorgeasi il suo dolor,
spesso gli venia sciolto
un gran sospir dal cor.

Sí calpestando fiori
errava hor qua, hor là,
i suoi perduti amori
cosí piangendo va:

"Amor", dicea, il ciel
mirando, il piè fermo,
"dove, dov'è la fè
ch'el traditor giurò?"

Miserella.

"Fa' che ritorni il mio
amor com'ei pur fu,
o tu m'ancidi, ch'io
non mi tormenti più."

Miserella, ah più no, no,
tanto gel soffrir non può.

"Non vo' più ch'ei sospiri
se non lontan da me,
no, no che i martiri
più non darammi affè.

Perché di lui mi struggo,
tutt'orgoglioso sta,
che si, che si se'l fuggo
ancor mi pregherà?

Se ciglio ha più sereno
colei, che'l mio non è,
già non rinchiude in seno,
Amor, sí bella fè.

Ne mai sí dolci baci
da quella bocca havrai,
ne più soavi, ah taci,
taci, che troppo il sai."

Sí tra sdegnosi pianti
spargea le voci al ciel;
cosí ne' cori amanti
mesce amor fiamma, e gel

Lamento della ninfa - Claudio Monteverdi
http://jpmcjpmc.tripod.com/Lamentodellaninfa.mp3

En el muelle de Alejandría

2007-12-17T20:10:00.000-08:00

En el muelle de Alejandría cantaba en pie una cantadora. A sus lados, estaban dos flautistas, sentada sobre el borde del parapeto blanco.

I

Los sátiros persiguieron en los bosques,
de las oréadas los ligeros pies.
Acosaron las ninfas en las montañas,
les turbaron los ojos con el pavor,
asen al vuelo las cabelleras sueltas,
retiénenlas de los pechos al correr,
y sobre el verde césped humedecido
sus calientes torsos logran encorvar,
y los bellos cuerpos, los divinos cuerpos
se retorcían de dolor y placer...
Eros en vuestro labio pone, ¡oh mujeres!
El doloroso y dulce grito de amor.

Las flautistas repitieron:
"¡Eros!
-¡Eros!"
Y gimieron con sus dobles cálamos.

II

Kybele fue corriendo por la llanura,
de Attys, hermoso como Apolo, en pos.
Eros le había su corazón herido
por él, ¡oh cielo! mas no por ella a él,
que para ser amada siempre aconseja
el odio, cruel Eros, maligno dios.
Por prados y por vastos campos lejanos,
a Attys la Kybele cazando fue
y porque al desdeñoso tanto adoraba,
hízole por las venas al fin entrar
el gran soplo frío, de la muerte el soplo.
¡Oh Deseo doloroso y dulce, oh Deseo!

"¡Eros!
-¡Eros!"
Quejas agudas brotaron de las flautas.

III

Persiguiendo el caprípedo hasta el río,
a Sirinix, la hija de la fuente, fue.
Eros que gusta de probar las lágrimas,
las mejillas besábale al volar;
y de la ahogada virgen, en las aguas
la leve sombra, oh cañas, se agitó;
mas del mundo y los dioses dueño es Eros,
y dueño de la muerte también es.
Todos los juncos de la tumba acuática
para hacernos la flauta recogió...
Una alma muerta llora aquí, mujeres,
lo doloroso y dulce del Deseo.

Les Amies

2007-12-17T15:26:00.000-08:00

Las Amigas

I
En el Balcón

Las dos miraban irse las golondrinas. Pálida
la una, con cabellos de azabache, otra rubia
y rosada y sus batas de leve y vieja blonda,
entorno de ellas, nubes, vagamente ondulaban.

Y lánguidas, igual que asfódelos, las dos
mientras blanda y redonda se elevaba la luna,
gustaban la profunda emoción de la noche
y la triste ventura de las almas leales.

Estrechando en sus brazos húmedos su ágil talle,
pareja extraña que se compadece de otras
parejas, las muchachas en el balcón soñaban.

Tras ellas, en el fondo del cuarto oscuro y rico,
enfático cual trono de melodrama, el lecho
aromado, en desorden en las sombras se abría.

II
Pensionistas

Quince años la una, dieciséis la otra;
en la misma alcoba dormían las dos.
Era una pesada tarde de septiembre:
ojizarcas, frágiles, de fresa el rubor.

Para estar a gusto, ambas se han quitado
las finas camisas que perfuma el ámbar.
La más joven tiende sus brazos, se arquea;
rozando sus senos, la besa su hermana.

Luego se arrodilla, furiosa se vuelve
y tumultuoso y loca, y sus labios
se hunden bajo el oro, en las sombras grises;

y la niña mide, durante ese rato,
con sus lindos dedos valses prometidos,
y con inocencia, rosada, sonríe.

III
Per amica silentia

Las cortinas de blanca muselina
que la pálida luz de la lucerna
hace fluir cual una ola de ópalo
blandamente en la sombra misteriosa,

las cortinas del lecho de Adelina
tu voz riente, Clara, han escuchado,
tu dulce y argentina voz mimosa
que otra, furiosa, enlaza. “¡Amémonos,

amémonos!” decían vuestras voces,
Clara, Adelina, víctimas del noble
voto que hicieran almas tan sublimes.

¡Amad, amad! queridas Solitarias,
pues que en tan tristes días, vais vosotras
aún adornadas del glorioso Estigma!

IV
Primavera

Tierna, la joven pelirroja,
por su inocencia enardecida,
con dulce voz muy por lo bajo
le dice así a la rubia amiga:

“Savia que asciende y flor que brota,
es tu niñez una glorieta:
en el musgo donde el capullo
brilla, mis dedos vagar deja,

beber las gotas del rocío
que la flor tierna ha rociado
déjame tú en la hierba clara–

para que el gozo, amada mía,
tu frente cándida ilumine,
como el azur tímido el alba.”

V
Estío

Y la niña dijo extasiada
con las cosquillas de los dedos
de su querida que jadea:
“¡Amada mía, oh, muero, muero!

Tu pecho firme y ardoroso
me embriaga y me pesa; y tu fuerte
carne que a la embriaguez convida
está aromada extrañamente;

tu carne tiene el triste encanto
de las estivas madureces,–
posee sus sombras y su ámbar;

tu voz resuena en la ventisca,
y tu sangrante cabellera
brusca en la lenta noche escapa.

VI
Safo

Furiosa, hondos los ojos, y erizados los senos,
Safo, a quien el langor de su deseo irrita,
como una loba corre por las playas heladas,

mientras piensa en Faón, ya olvidada del Rito,
y, viendo desdeñadas a tal punto sus lágrimas,
a puñados se arranca sus inmensos cabellos;

y, con remordimientos sin sosiego, recuerda
luego, cuando irradiaba, pura, la gloria joven
de sus amores puestos en versos, que a las vírgenes
dormidas, la memoria del alma les repite:

y de pronto sus párpados ya pálidos abate,
y salta al mar en donde la reclama la Moira,–
y en el cielo, incendiando el agua negra, estalla
la pálida Selene, que venga a las Amigas.

P.V
Parallèlement

Impaciencia

2007-12-17T14:24:00.001-08:00

PHITTA MELIAI

Des que le soleil sera moins brulant nous
irons jouer sur les bords du fleuve, nous
lutterons pour un crocos frele et pour une
jacinthe mouillee.

Nous ferons le collier de la ronde et la
guirlande de la course. Nous nous prendrons
par la main et par la queue de nos tuniques.

Phitta Meliai! donnez-nous du miel. Phitta
Naiades! baignez-nous avec vous. Phitta
Meliades! donnez l'ombre douce a nos corps
en sueur.

Et nous vous offrirons, Nymphes bienfaisantes,
non le vin honteux, mais l'huile et le
lait et des chevres aux cornes courbes.

Languidez en el Diván del mundo

2007-12-17T14:15:00.001-08:00

LE REVEIL

Il fait deja grand jour. Je devrais etre
levee. Mais le sommeil du matin est doux et
la chaleur du lit me retient blottie. Je
veux rester couchee encore.

Tout a l'heure j'irai dans l'etable. Je
donnerai aux chevres de l'herbe et des
fleurs, et l'outre d'eau fraiche tiree du
puits, ou je boirai en meme temps qu'elles.

Puis je les attacherai au poteau pour traire
leurs douces mamelles tiedes; et si les
chevreaux n'en sont pas jaloux, je sucerai
avec eux les tettes assouplies.

Amaltheia n'a-t-elle pas nourri Dzeus?
J'irai donc. Mais pas encore. Le soleil
s'est leve trop tot et ma mere n'est pas
eveillee.

Danza de Bilitis

2007-12-17T14:10:00.000-08:00

Ἀλλά με ναρϰίσσοις ἀναδήσατε, ϰαὶ πλαγιαύλων
γεύσατε ϰαὶ ϰροϰίνοις χρίσατε γυῖα μύροις.
Καὶ Μυτιληναίῳ τὸν πνεύμονα τέγξατε Βάϰχῳ
ϰαὶ συζεύξατέ μοι φωλάδα παρθενιϰήν.
PHILODEMUS